Este es el cuadro corchero en el que puedes colgar los textos que  consideres interesantes para compartir con los amigos y las amigas de POWSF-POWB, bien sean de tu autoría, o no. En el corcho hay clavadas infinidad de chinchetas de todos los colores, tantos como gustos, ideas y personas puedan existir. Elige las que más te gusten, fija con ellas esos latidos que nos darán vida a todos y a todas y suspéndelos en él.

Las teclas averiadas

y las que todavía funcionan

tienen la voz de tu infancia

Tú

hermano mío

con tus tres años a cuestas

entrabas a mi cuarto vestido de sudadera roja

a oprimir las teclas de una modesta organeta

Y reías

porque mamá y yo seguíamos tu papel de pequeño Beethoven

Tú con tu lengua de niño

enredada en las prisas de una pequeña bicicleta

gritabas “¡Mamá, mira, toco pano!”

y movías la cabeza de un lado a otro

como espantando todas nuestras ausencias

Y esa era la felicidad

No de las mentiras

sino de las complicidades

Con el tiempo

las teclas se hicieron tercas a tus manos

y ahora sólo dan silencio

porque guardan el pentagrama secreto

de mi juventud y de tu infancia

Tus tres años en el dorso del teclado

Mis diecinueve contigo en mis rodillas

Juntos e inmensos de interrupciones

de ensayos cortados

de felices paréntesis

Sí

algunas teclas sirven

las otras enmudecieron para guardar tus golpes de niño

tus manos risueñas de orangután concertista

de gato en los tejados del piano

El niño que fuiste

hermano mío

a veces me visita cuando estoy dormido

y lo veo entre el público de un circo

vestido con sudadera roja

aferrándose fuerte a mi mano para no sentir miedo de saludar al oso

Pero al abrir los ojos sólo está el teclado

medio terco

medio mudo

con tu infancia en bemoles

Juro que en las teclas dañadas oigo tu voz de niño

¡Lo juro!

No soy Beethoven

No finjo que escucho

Por favor

No nos deshagamos del teclado

aunque ya no suene

aunque yo no toque

aunque tú

ya no seas ese niño.

Con la complicidad de los gendarmes

el recolector cortó la rosa

El sol no pudo asistir a su sonrisa

el viento no le pudo contar

sus cuentos de luz

las abejas no pudieron llevar su mensaje

a la colmena.

De nada sirvieron los gritos desesperados

del sembrador

de nada las invocaciones

de las mariposas

de nada los derechos de petición

de los picaflores

de nada las marchas pacíficas

de los vientos del sur.

Amparado en los títulos de piedra

que le dieron los dioses del despojo

el recolector cortó la rosa

y nos dejó a merced de la zozobra.

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