02-09-18.

No sé de dónde viene

este oscuro placer de los fracasos

esta cata de sal y luna en fuga

este soplo que desnuda

anhelos de tajos en la noche.

Tal vez allá en la infancia

sus penas me miraron

con avidez de esquina

o quizá fue mi padre,

o el viejo de su viejo, 

esos puertos sedientos,

las ansias de rondar

en sus relojes.

Hay mil razones

para rezarse un tango.

02-09-18.

Sé que me mira el paisaje

que el río acompaña mi aliento

-autismo de infancia-

pero jamás sabré

qué piensa de mí la tarde

con qué argumentos

me defiende el viento

cómo los pájaros

nombran mis ausencias

cómo le duele al gualanday

el rayo que partió la noche.

02-09-18.

Está mi patio abandonado

y sin embargo

hay tal ternura en la leña amontonada

tanta nostalgia en su hojarasca

son tan familiares sus senderos

tan insistente la alegría del maizal

las mariposas entre sus ramas

que continúa el sol

sembrándome en su olvido.

02-09-18.

No sabría

cuánta luz en el reloj del patio

el loto que espera en los espejos

la puerta que se abre.

No sabría

el ardor del gesto de aquella tarde

ni la piel de septiembre

ni las garzas

si no escribiera en mis auroras

si no cantara en desembarcos.

02-09-18.

Soy leve en el recuerdo

de los patios de infancia

en los cuadernos

que nadie leerá

en la arena que se derrama

cada noche

en los árboles que vuelan

de garzas.

Soy leve en el jardín que florece

sin que nadie lo cultive

en el cardamomo

que alborota mis días

en la cicatriz de los instantes

en el camino que ofrece

nuevos cielos.

Soy leve en tus ojos

de dinosaurio triste.