POETAS SIN FRONTERAS - POETS WITHOUT BORDERS
POETAS SIN FRONTERAS - POETS WITHOUT BORDERS

FOSA COMÚN

Te abres el pecho

Largamente

y allí encuentras

 

  dos libros

 

casas que no alcanzaron

  su estatuto

de moradas

 

el ojo de los dormidos

como un carbón

  bajo la niebla

 

sigue cavando

 

los rostros de tus abuelos

amarillos

por el cáncer

 

el uno era político

y soñaba con los trenes

 

el otro un músico

que le cantaba

a las luciérnagas

 

Montañas arrastradas

por un río

de voces

pedregosas

 

y más abajo

  el mar.

 

Ha sido inútil el arte

de cavar huellas.

 

Abrir un agujero

entre la hierba

y los

papeles

dispersos

 

para mirar de nuevo

  las estrellas.

CIUDAD

La luz de mi ciudad tiene un tamiz

de sombras,

como lavada en los naufragios

que la alzaron sobre el cerro.

 

Los nogales convertidos en cruces

y las gavias en ministerios,

un resplandor de oro

en las vitrinas del tiempo.

 

La lluvia vuelve a juntar

estragos en un agua

de murmullos y cenizas

moviendo arenas.

Cae la humedad como si entrara

un potro frío a los cinemas.

Y se oyen voces

en las calles rotas

y voces que les responden

en las plazas desocupadas.

La niebla se vislumbra en el café.

 Tiene algo de ballena

cuando brama contra los cerros.

De un galeón fantasma

que partirá sobre las cumbres

cuando suba la marea

 

Abajo la ciudad, arrojada con todas

sus luces en un cruce de huesos

y de estrellas. Tenía razón el que decía,

“no pierda el tiempo descubriendo

su ciudad, hay que inventarla primero".

PÁJAROS BARRANQUEROS

Pájaros barranquerostraen el péndulo del mar

grabado sobre las plumasque les cubren la cabeza.

Reptiles siguen su vuelodesde abajo,con esplendor mortífero,

se disputan los cazadoressu heráldica sexual.

Ellos demoran la nievey me visitan

otra mañana,

llevan hasta mi casalas migajasde un paraíso clausurado 

y esta bellezaque excava.

TORMENTA LEJANA

Un edificio. La habitación a oscuras 

se alumbra con la secuencia del televisor,

como a través de una tormenta lejana.

 

Nada sabemos de ellos pero ahí están.

Todas las noches

comienza un mundo por sus manos.

 

El barco se hunde ante las costas

y no podemos hacer nada.

Miramos los vidrios

que se encienden o se apagan.

 

De pronto sean estas ráfagas de luz

la habitación donde termina un amor

y apenas escuchamos la última sílaba del ruido. 

 

Pensarán ellos que somos nosotros

los fantasmas,

prendiendo las luces en los cuartos

o amándonos los sábados.

 

Y creerán que no están solos.

Y al otro lado de las ventanas

verán el resplandor,

parecido al encuentro de una música amiga.

CENTRAL PARK WEST

       “...mucho después de que los

          dinosaurios se extinguieran,

          llegaba a este lugar...”

                                           José Hierro

 

Debieron terminar muchos paisajes

para llegar a este silencio, muchas mañanas.

 

La tierra negra del invierno.Las piedras que ya estaban en el parque

antes de que los dinosaurios

se extinguieran.

 

Tenía que abrirse entre los ojos

y el instante una canción conocida,

como si el tiempo ordenara

los seres siempre que la escuchamos.

 

Saber que estos caminos seguirán

cuando nosotros nos vayamos.

Los maples helados y los subterráneos.

Los deportistas que cruzan

empujados

por una ambición

mucho más líquida que la vida.

 

Los rostros del invierno

no volverán a encontrarse.

Otros levantarán esta ciudad

desde sus ojos en un millón

de barcos de cristal

y de hormigón.

 

Agua que cae desde ninguna partey atraviesa las superficies,

las piedras que ya estaban.

 

Debieron terminar muchos paisajes

para llegar a este silencio,muchas mañanas

para volver a este lugar.

 

Ha comenzado a llover.

 

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