06-12-2017

Todas las voces están huérfanas de sí,

y en esa orfandad se asisten, se acompañan.

Ahí está el misterio. El que no podemos tocar,

para el que no existen las manos.

Las manos.

esa región desconocida que nos acerca y nos aleja al mismo tiempo.

Me pierdo en la penumbra de lo que quisiera gritar y no puede.

El deseo es lo que nos rescata del abismo,

pero también se yergue lo que no admite consuelo.

Palabras como pájaros en la soledad del aire.

06-12-2017.

Cuando la noche se inclina y parece que pronuncia tu nombre, hundes tus manos en la oscuridad y buscas a tientas el cuerpo inabarcable de tu memoria.

Ese pálpito en la punta de los dedos, la densa respiración de todo cuanto existe, te obliga a permanecer en la sombra.

Ninguna imagen tiembla en el espejo. Ninguna superficie se apiada de ti.

Todo está vuelto sobre sí mismo y nada consigue reflejarte. Una pausa, y el tiempo detenido cae sobre tu silencio.

Cuántas palabras a punto de oscurecerse bajo tu lengua. Cuánto deseo en los ojos que se abren por última vez.

Apártate un poco y comprende que nada podría ser el inicio ni el centro

en este cuarto cerrado. Que todo será dicho de golpe en medio de la sombra

y muy lentamente.

06-12-2017.

Abro la noche para recibirte. En cada palabra

mis manos inician un largo recorrido hacia la sombra,

hacia lo que no es posible abarcar. Y sin embargo,

helo ahí como si quisiera traernos un pedazo de nosotros mismos,

un fragmento de luz, una sílaba cerrada en su misterio.

Nombrarte es el comienzo del exilio. Y permanecer en ti

una constante despedida. Ofrezco mis ojos a lo que se diluye bajo tu lámpara.

A la eternidad que se desteje minuto a minuto para que yo pueda entrar en ella.

Sin cortejos. Sin una guía para mis pasos.

Escribo en el polvo este no saber hacia dónde,

a qué distancia se oculta la rosa.

Nuestro diálogo es el inicio del viaje, su silencio el camino de retorno.

Es necesario permanecer a la intemperie.

06-12-2017.

Nos han dejado verdaderamente solos en medio del agua,

de su noche grave y espesa.

No en la superficie,

                              no en el fondo,

entre los pliegues.

Y allí soñamos las formas,

peces que se devoran entre sí,

sustancias y sales y fuego

en su primera altura.

Pero hay un arriba y un abajo, decimos,

y somos parte del secreto.

Lo que nos mantiene es no saberlo con certeza,

intuir que somos las columnas y el corazón único

de ambos reinos.