Tan lejos para decir y tan cerca para el mar,

para volver a amar el cuerpo nocturno

que la luz ahoga.

Los dioses continúan derribados en la arena,

sus ojos calcinados, sus  bocas que en otros veranos

pronunciaron palabras de amor hoy las inmolan,

sus oídos niegan la marea.

Yo vuelvo a cabalgar la ciudad, su lomo que suda

y refriego mis amanecidos ojos,

porque leve y testarudo es el son

y sordos están

los que no escuchan.

Gota a gota los cununos apremian,

caen a la penumbra que los devora

con su desnudez de diosa.

Afuera los jardines se pueblan de insectos

mientras duermevela el mundo.

Yo soy la mirada mestiza que cae

y cae la saliva

y el cuerpo en un sólo arará

anochece.

¿Dónde suenan los tambores y en qué sitio?

Vienen desde adentro los cascos sonoros

y en estampida alcanzan lejanía.

Las palabras trazan viejas carabelas

y ojos que la piel del mapalé

escuece:

dioses,

retazos,

goces.

Soy el detritus de la memoria

arrojado en la arena.

Al otro lado del océano duerme el sonero

mecido por un espejo de agua coralina,

aquí, en esta orilla, la noche escribe

y delira,

bebe la afrenta,

 prepara la estampida.

Una sombra íngrima espera el sol

que la mañana anhela,

(adelgazada resiste a contraluz)

bien sabe que los despiertos imaginan escenarios

con potros salvajes

y sones suicidas.

Yo soy la otra orilla en este pausado

y generoso mundo

(pocas veces o casi sueño),

nunca nuestro.

La sangre yace contenida en los días estivales,

de repente llueve como una bendición

sobre la tierra (efímeras son las sensaciones,

inmortales los relatos).

El corazón resiste porque el porvenir redobla

sin saber dónde

ni la hora en que llama,

ni quién con tanta maestría

lo ejecuta.

Percusionista del silencio; eso, no otra cosa

quiero ser.

Vienen desde lejos los caballos de la noche:

relámpagos en el espejo de sus ojos,

crines goteando en las vasijas del silencio.

Inmemorial la ciudad corta la percusión

en múltiples galopes.

Soy el caballo manchado de sueño que ansía

el chasquido de la playa, el aliento sincopado

que canta clandestino entre las olas.

07-05-18.

Subes quinde, subes, por las columnas de cal y las enredaderas; robas el fuego que todo color contiene y te precipitas hacia un jazmín donde demoras.

No sospechas que una aterida amapola desde la sombra te descifra.

Tu pico hecho de cuerno de luna menguante carga la tradición de una infancia que es sol a mediodía, murga de carnaval destazando el frío de la noche, por eso te lluspes y juegas a las escondidas en los antiguos patios del Gólgota, por eso dibujas en el girasol la sensualidad de sus estambres.