POETAS SIN FRONTERAS - POETS WITHOUT BORDERS
POETAS SIN FRONTERAS - POETS WITHOUT BORDERS

HYBRIS

algo del alma se desprende

 

algo

 

íntimamente ajeno

desplaza este rostro

y se dispone a ser

EL GRITO

Horas muertas en el presente que nunca llega

y en la imagen

el eco de lo que nadie

pudo decir

HUIDA

no por ser una extraña

en esta casa y este cuerpo

sino por querer

dejar de querer

LOS PIES

Los pies se doblan, empequeñecen, huyen,

curvan su miseria y su miedo en unas líneas

que son las de la mano y no lo son.

Los pies son extensiones de Dios

(por eso están abajo),

de allí su angustia, su volumen redondo, su desajuste.

Los pies son como crustáceos asustados.

Tan sensibles los pies.

Se doblan y apeñuscan al hacer el amor

como si ellos fueran sus sujetos.

Los pies, así, no están hechos ahora

para prenderse como avispas

a cada aguja,

a cada rama del alma que allí los haga.

Son más alas que pies,

chiquititos y frágiles y humanos.

Tan desconsiderados que los tenemos.

NOCHE

eres la vida que traigo dentro

la luz de las palabras que no podré decir

o la herida profunda

que permanece abierta

PROFECÍA

en la orilla del silencio palabras muertas

augurio de la esencia

del color de las vocales

no frases

no nada

fonemas sueltos

arrullando

el cadáver del lenguaje

RELOJ

intacta tu forma

mientras

mi imagen se hace otra en el espejo

y tus horas

encerradas tejen

el inclemente paso del tiempo

REVELACIÓN

dice que

no sabe vivir

dice que muere cada día intentando

capturar el instante

SOSPECHA

el mar

bien adentro

debe ser como el abismo

que cargo en las entrañas

 

inquietante y calmo a veces

pero agresivo y devastador

 

de repente

DESEO

Volver

volver como vuelve la sangre por las venas

o las alas rotas cuando caen

o el mundo de siempre

que se posa en la ventana

volver el alba el recuerdo las entrañas

el lamento cotidiano de los días y las noches

la impotencia de verme y de tocarme

pero volver

VACÍO

Vacío

siempre te llenas de ausencia

insistes

desgarras el silencio

alimentas

el hilo perverso

que sostiene a la vida

CÁNCER DE TIEMPO

Cáncer de tiempo

las puertas de la ciudad

nunca están abiertas

somos el eco de su lamento

mar y aire

por debajo del suelo

nacemos y morimos

sin descanso en ella

padecemos

(como padece la noche

cuando amanece)

cáncer de tiempo

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