POETAS SIN FRONTERAS - POETS WITHOUT BORDERS
POETAS SIN FRONTERAS - POETS WITHOUT BORDERS

SIN ROSTRO

El rostro que perdimos nos indaga

a través de la noche

formas invisibles se acomodan, viajan, tropiezan

rastrean su imagen

alguien la encuentra y sale de la sombra

en el día se interroga y reclama un lugar

los espacios están copados

su rostro lo busca en el sueño.

 

El rostro que perdimos

nos busca en miles de rasgos

facciones diluidas, quemadas

la bella perpleja

una máscara para resistir el mundo

cuerpo abrasado

en el espejo una imagen que no le pertenece

una apariencia repugnante

grito hasta el fondo

nadie reacciona

nadie nos despierta de este mal sueño

de la entraña de la noche

el rostro calcinado nos estremece.

ROJO AL VIENTO

*Para Gustavo Bustamante.

 

Correr, correr, correr

cabello rojo al viento

tren amarillo

labios carnosos que esperan unos ojos oscuros

correr, correr, correr

piel temblando

luz vertical, saxofón prolongado

ojos a lo largo de muros infinitos

el juego del azar en busca de la fortuna

caída sin lamento

un gran alarido, rostros descompuestos, sordos

la ambulancia con un moribundo adentro

sobrevivir, correr, sobrevivir.

MÚSICA

Buscábamos la música en la noche

cuerpos meciéndose al son

sombras desde sus asientos esperaban su turno

el baile llegaba como expresión de alegría

la melodía se alejaba por instantes

los cuerpos permanecían en el centro

algunas sombras fastidiadas se hundían en la tierra

el ritmo rescataba las sombras

estas se abalanzaban sobre los cuerpos

bailaban hasta el canto de los pájaros

el silencio despedía a la sombra y su cuerpo.

LAS FORMAS DEL VACÍO

Dentro de un gran salón hay una mesa enorme de billar

sus esferas de diversos colores se mueven

sobre la pizarra verde

en penumbra hombres silenciosos

se desplazan en una danza lenta y alegre

observo detenida como una vela se derrama

y cae sobre la tela

una lámpara y un reloj diseñan la forma del olvido

desde la calle un hombre

entra armado buscando una mujer

la que lo observa cae lenta

con un tiro en la frente

el sonido lejano de una carambola

el billar se ilumina

amedrentados por el pistolero

salen uno a uno a la noche fría

un día más donde vivir es un milagro.

ANTORCHAS

En silencio profundo

la multitud persistía bajo el sol y la lluvia

sombrillas de múltiples colores

rostros brillantes, cabellos húmedos

miradas concentradas

lenguas diversas subían los escalones,

                             trepaban y abrazaban los cuerpos

el miedo había sido desalojado

la belleza de la noche se abalanzaba sobre la tarde

el susurro, el grito, el aplauso

todo tenía su lugar

ojos negros, verdes, azules, pieles sobrepuestas

cabellos húmedos al aire

la risa y su silbo misterioso.

 

Caía la noche con sus antorchas

resultaba extraño y maravilloso

aquella comunión de cuerpos y manos

a la sombra del habla

el miedo había sido desalojado

el asombro de la expresión

palabra tocada, besada, atrapada

el poema se rendía ante la belleza

 concentrada de la multitud.

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