22-06-18.

¿Puedes contar el color de la lluvia,

los grados de la ausencia por su peso de sombra?

¿Aceptas, cuando bajan del cielo

los anillos del tiempo,

cómo estrechan tu infancia, tu piel o tus herbarios?

¿Puedes ver deshacerse la escalera de polvo

por donde tu alegría había crecido en nubes,

sin estupor volver al mismo sueño,

sin soñarlo volver al mismo sitio,

y no gritar y no gritar?

Una vuelta de vida, un giro bajo el sol,

y un mundo de fantasmas ha perdido sentido.

¿Puedes vivir y olvidarte que es juego,

olvidar su secreta razón y estar muriendo?

22-06-18.

La nostálgica pata del perro en tu rodilla,

el belfo agradecido del caballo en tu blusa,

la quietud ambiciosa del sapo acariciado,

la confianza en tu mano del petirrojo inglés.

22-06-18.

Al tajo de penumbra

resbalan posos de otros días,

mientras, tras los vidrios velados

veo partir los indecisos estorninos.

En la ventana recalan

ecuaciones, no su angustiosa solución,

no su elusión. Si torpes,

quizás no sean inútiles ni tramposas:

las plantean fantasmas que,

ajeno a tentación o cautiverio,

apenas dicen que ya pasó su tiempo

y se evaporan hacia un silencio

que ya no oculta nada.

12-02-18.

Lo veraz es el cambio,

el meduseo Proteo,

lo amado y desamado

sin maniatadas lógicas,

la absurda zambullida

en lo remoto y ciego,

la senda del desastre

que te ha tentado siempre

a avanzar por lo oscuro

de un nunca visto bosque

de árboles inhumanos.

La vida te ha ofrecido

imprevistas derivas,

el riesgo de excavar

topo, túneles nuevos.

Pero la luz acecha

aun para lo enterrado.

Insiste en dar con ella.

12-02-18.

…o el arraigo, escribir en un espacio idéntico

siempre, casa o desvío

José M. Algaba

Arrastro por los cambios un lápiz,

una hoja, tan solo de papel, que quisiera

como de árbol, vivaz y renaciente,

que destilase savia y no inútil tristeza

y no fragilidad, disoluciones;

una hoja que fuese alucinada, autónoma,

capaz de iluminarme, llevándome

al pasado por una ruta honesta: abiertas

las paredes cegadas y limpia

la historia verdadera de las pintarrajeadas

artimañas que triunfan.

Hoja y lápiz, para un oído limpio,

curioso y desconfiado.

12-02-18.

Busca ese nombre y se le esconde

en el orden del diccionario.

Olió la hoja y su recuerdo,

saltó la palabra a sus labios

y las letras danzaron,

unidas por un instante

antes de volver a ser libres.

El misterio escapó vuelto aire

en la increíble fragilidad del tiempo,

hacia aquel patio,

el sitio verde de la infancia,

un instante en la historia

de una casa

y ésta en la de un país.

Un coágulo agreste

cuyos cimientos pocos ya

conocen, aman.

12-02-18.

En el verano:

viento de la esquina,

verde sobreviviente en la sequía,

tenue, obstinada nube que aparece

y cruza sola el cielo imperturbable,

agasajo de la sombra del árbol,

vaso de agua al regreso: muchas gracias.

Rapado, el pasto tiene olores

a pequeño cadáver indeciso,

otra culpa del verano profundo.

Desolada de ferocísimo sol,

esta pared lo escupe. Sólo faltan

tristezas de pájaros agónicos

para mojar el borde de un pañuelo.

A ti, alfabeto,

gracias te sean dadas, por acudirme,

pese a esta miseria:

musitas y aminoras con memorias

de milagrosas y narradas lluvias,

de mares y manzanas, tanto agobio,

que olvido este calor y que aún lo escribo.

12-02-18.

Palabras minuciosas, si te acuestas

te comunican sus preocupaciones.

Los árboles y el viento te argumentan

juntos diciéndote lo irrefutable

y hasta es posible que aparezca un grillo

que en medio del desvelo de tu noche

cante para indicarte tus errores.

Si cae un aguacero, va a decirte

cosas finas, que punzan y te dejan

el alma, ay, como un alfiletero.

Solo abrirte a la música te salva:

ella, la necesaria, te remite

un poco menos árida a la almohada,

suave delfín dispuesto a acompañarte,

lejos de agobios y reconvenciones,

entre los raros mapas de la noche.

Juega a acertar las sílabas precisas

que suenen como notas, como gloria,

que acepte ella para que te acunen,

y suplan los destrozos de los días.