POETAS SIN FRONTERAS - POETS WITHOUT BORDERS
POETAS SIN FRONTERAS - POETS WITHOUT BORDERS

LA BELLA DURMIENTE

08-03- 18.

Hoy es un día de fiesta.
¡Viva la revolución!
Apúntate a la movida.
Ha llegado el momento.
No tienes a nadie enfrente.
Se disolvió la pomada.
Dale vuelta a la tortilla.
Ahora puedes decir “pío”.
Puedes empezar de cero.
Puedes ir a donde quieras.

 

¡Libérate! Es tu sino.
Te tienes que convencer.
¡Atrévete! Haz camino.
Es hora de ser mujer.

 

No aceptes pues la propuesta
de vivir sin ton ni son,
esperando una salida
en el tiempo de descuento.
¡Basta de bajar la frente
tras recibir la patada!
¡Basta de hincar la rodilla!
¡Basta de morir de hastío!
Ya dejaste en el tintero
demasiadas primaveras.

 

¡Libérate! Es tu sino.
Te tienes que convencer.

¡Atrévete! Haz camino.
Es hora de ser mujer.

 

Protesta, siempre protesta.
¡No seas carne de cañón!
Es tu tiempo. ¡Date vida!
Vuela a favor del viento
a un espacio diferente,
más allá de la trazada
de una alcantarilla.
Pon fin a un pasado sombrío.
Y arranca el atadero
de las mentiras arteras.

 

¡Libérate! Es tu sino.
Te tienes que convencer.
¡Atrévete! Haz camino.
Es hora de ser mujer.

 

Apuesta fuerte. Apuesta
a ser sujeto de acción.
Debes jugar la partida
y acabar con el invento
de un género prevalente
impuesto por la papada.
¡Dale dale zapatilla!
Desvela el falso tronío
del mogollón raposero
oculto en las ratoneras.

 

¡Libérate! Es tu sino.
Te tienes que convencer.
¡Atrévete! Haz camino.
Es hora de ser mujer.

 

Poco a poco, cuesta a cuesta,
escala el farallón
de la libertad perdida,
ajena al desaliento,
sin miedo a la pendiente.
No estás sola en la cordada.
¡Mira, mira que cuadrilla
te acompaña en el desafío!
Transita el derrotero.
En el crestón no hay fronteras.

 

¡Libérate! Es tu sino.
Te tienes que convencer.
¡Atrévete! Haz camino.
Es hora de ser mujer.

 

En fin, sé suma, no resta
de tu propia condición,
en un mundo a tu medida,
sin ningún renunciamiento.
Quiebra el orden vigente
de protomacho machada.
Forjarás la maravilla
de vivir a tu albedrío,
tú contigo por entero,
desmadejando quimeras.

 

¡Libérate! Es tu sino.
Te tienes que convencer.
¡Atrévete! Haz camino.
Es hora de ser mujer.

 

Ya se adivina la gesta.

Cántala con ilusión

y con voz enardecida.
Proclama alegre el evento:
¡Viva la bella durmiente
despierta de madrugada!
¡Viva la vieja costilla
empoderada en poderío!
¡Viva el feliz agüero
de una igualdad de veras!

 

¡Libérate! Es tu sino.
Te tienes que convencer.
¡Atrévete! Haz camino.
Es hora de ser mujer.

TU MÁS ÍNTIMO LAMENTO

 

*En el Día Mundial de la Tierra.

22-04- 2016.

 

¡Qué hemos hecho, madre!

Tu cuerpo es pasto de la vesania colectiva.

Tu dimensión física, ese pálpito modelado en materia, se quiebra en inadvertido deterioro.

 

¡Qué falta flagrante de amor!

Solo el poeta desgarrado por la pesadumbre de decenios de esquilmo sin mesura y expolio a expuertas, solo la poeta amante de la montaña, el cielo y las mareas enarbolan la voz, tu lamento más íntimo, para denunciar la connivencia de tantos silencios, la desidia de los desafectos, la mezquindad de los vástagos del dinero y la cobardía de los agoreros de turno.

 

Solo el poeta ahíto de futuro y la poeta preñada de auroras sufren como suyos los estertores de tu expresión natural y se estremecen cada vez que se deseca un arroyo, que los humos de las fábricas manchan las gasas de las nubes, cada vez que se tala un árbol, que el desierto gana un milímetro a la esperanza, cada vez que se alfombra un jardín con cemento o que alguien enciende un cigarrillo.

 

Su voz es el descargo de quienes deambularon historias viejas desmadejando mentiras y recorrieron páramos con los pies descalzos, sucios de sangre derramada en antiguos holocaustos, repetidos en el tiempo.

 

Es el alegato que recoge la petición de auxilio de los fantasmas de las ramas sarmentosas, de los tocones cadavéricos, de las flores marchitas, de las briznas de hierba ahogadas en aludes de hormigón, de los ríos envenenados de inmundicia, de los mares edulcorados con residuos tóxicos, de los pulmones impregnados de CO2, de los pájaros desalojados de sus nidos y de las mujeres y los hombres que imploran la vigencia del sentido común y se duelen en gritos de alarma.

 

Madre, permite que se cumpla el sueño del poeta filántropo y la poeta visionaria, que anhelan verter a sus poemas llamados a refundar los ideales, a mutilar todo apego al exterminio, a desacreditar a los bárbaros, a no trasegar la ponzoña del vino rancio del infortunio, a no claudicar al engaño en la suerte de la espada, a destilar el bálsamo de lo genuino y a cantar la alegría de la vida.

 

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